Imagen: René Ballesteros (de "La Quemadura")
Lo conocí en Temuco en 1994, cuando ingresó a la Escuela de Psicología de la Universidad de La Frontera. Oriundo de la comuna de Padre Las Casas, vivía con su abuela. Ella
se erigió como madre de él y de su hermana, porque la mujer que los había
lanzado al mundo pensó que el suyo era más liviano sin ellos. La vida es dura,
sino pregúntenle a René, quien vio evaporarse el útero de donde venía, mientras
se abrigaba perplejo -y luego resignado- en los brazos de la anciana.
René Ballesteros llegó una noche de invierno a mi
casa para quedarse en mi vida. Cuando los viejos faltan y los espíritus hermanos
se encuentran, la historia se vuelve una tierra común difícil de labrar. Cada
brote es una fiesta dolorosa y cada cosecha un designio incierto. Pero, René
sembró en las piedras húmedas del sur de Chile, el brote rebelde de su
historia, su proto-relato de existencia. Yo me balanceaba con la música y las
palabras; él se dejaba ir en el vaivén de las palabras, de la música y de la
imagen. Se enamoró de todo eso, pero con más profundidad de la imagen. Concluyó
sus estudios de psicología, trabajó con los niños de la calle, con aquellos
vástagos arrojados desde catapultas para esculpirse solos en los adoquines de la
soledad urbana. El deja vù no es otra
cosa que volver sobre los propios pasos, romper con la unidireccionalidad
lineal del tiempo, para reconocerse en los espejos, en las curtidas pieles de
los otros. Se encontró de súbito con la niñez borrada de cuajo; ese es el
precio de adentrarse en el doloroso sendero de la niñez interrumpida.
Luego avisó que se iba. Se despidió de todos, de
su abuela y de su hermana. Casi no hubo apretón de manos; la distancia es una
tontería para los amigos. Arribó a Cuba y estudió cine. Se le abrieron los
sesos y ya no era un vaivén de palabras, de música y de imagen, sino una
furiosa secuencia de espíritu, sonidos, textualidad y movimiento. Volvió
encendido a Temuco, a las cazuelas de su abuela, a la copa de vino con los
amigos. No recuerdo bien en qué momento, pero un día apareció su madre. Y vimos
llegar a un padre, a hermanos y a medios hermanos. René soñó que los amores
rotos se podían remendar, como los retazos zurcidos apresuradamente. Pero, la
vida a veces no sabe de costuras; los dobladillos se deshacen, los hilos
finalmente ceden. Le pidieron, como si no le pidieran. Primero, que diera
vuelta la página, que callara la soledad de retoño, que mirara de pronto su
historia, su memoria rota y láctea de niño entumido, como si todo hubiese sido
un mal paso, un accidente en la esquina de su calle, un traspiés en el camino.
Le pidieron el olvido, que es lo mismo que pedir desde el desamor. Porque por
más dura que haya sido la vida, ella se reconoce íntegra en cada recoveco de
memoria. Quizás, eso se llame dignidad. Esa fuerza interior incomprensible que
ruge en el recuerdo de cada derrota padecida. Pedir olvido no es otra cosa que
reclamar al otro, al que se le ha asestado el mortal golpe del desengaño, la
insultante renuncia a la propia dignidad.
René traspasó la encrucijada, se despidió de su
abuela, de su hermana y se marchó a Francia con la memoria afiebrada. Estudió
más cine y plasmó su historia en las descarnadas fibras de la imagen en
movimiento. De esas presencias pujando en sus recuerdos surgió “La Quemadura”, su propia
respuesta frente a la sedosa y ladina tentación de la amnesia. Su primera obra obtuvo
el Premio al Mejor Largometraje de Creación Documental del Festival
Internacional Documenta Madrid (España), el Premio Joris Ivens del Festival
Internacional de Documentales Cinéma du Réel
(Francia), el premio al mejor director en el SANFIC 2010 (Chile), además
de un reconocimiento internacional unánime.
Su abuela falleció hace poco tiempo, en el campo,
allá en el sur de Chile. Alcanzó a despedirse de ella, para atesorar su olor de
madre y de madera húmeda en el sitial más apacible de sus recuerdos. En la
“Quemadura” queda plasmada esa anciana voz de camino recorrido. Y, en la
actualidad, en ese inquietante mundo erigido por él en su apartamento parisino,
reverbera siempre la fortuna de saber recordar, de hacer de las reminiscencias y
del rescate de cada rastro, el privilegiado arte de reconstruir la propia
dignidad.
